Breaking News [Words]

15.10.1958

2011-05-17T19:11:00.000-07:00

Se fue y quedó en leyenda,
Una leyenda ahora susurrada por otros,
Entes lejanos y distantes del punto desde donde yo observo,

Me hablan constantemente,
Añadiendo niebla y fantasía a lo que yo juraba cierto,
Osan pensar que saben más sobre él que lo que yo jamás pude.

¿Y si así fuese?
¿Y si mi visión quedó sesgada por una perspectiva demasiado cercana al suelo como para entrever por sobre los pastizales?
Obligado estoy entonces a seguir creyendo en la leyenda tal y como la concebí,
Y seguir abstraído de la niebla, lejos de elementos punzantes,
Que amenacen con arrebatarme de esta burbuja a la que me atrevo a llamar Padre.

Madrid, 30 Diciembre, 2007.

2010-10-14T19:05:00.000-07:00

Te veo en cada bufanda, y es invierno.
Te huelo en cada brisa, y el viento casi nos vuela.
Estás en mí, en mi mente y corazón.
Te veo en cada lado, y vivo en una ciudad de espejos.
Te saboreo en cada bocado, rodeado de un festín de manjares.
Y es que aunque hubiese mil bufandas,
Todas juntas en un festín,
Rodeadas todas de paredes de espejos,
Con ventanas a los siete vientos,
No habrá una bufanda, un aroma, un reflejo o un bocado,
Que brille, perfume, impacte o sepa como tú.
Por lo mismo, yo brillo junto a ti,
Puesto que tu belleza se refleja en mí, y espero que siga así,
Hasta que, cuando el sol y las estrellas ya se hayan extinguido,
Tú, nuestro amor y yo, Seamos lo único que reste brillando.

Herederos de la TV

2010-05-25T19:57:00.000-07:00

Correteábamos en torno al terreno baldío que se asomaba como nuestra primera cancha de fútbol. “En el ring se ven los gallitos” decían los viejos. Y no estaban hablando de box. Entre palas y azadones lucíamos orgullosos nuestros relucientes primeros toperoles, los goleadores, que pronto nos abandonarían junto a la niñez y las pichangas en los pastizales fríos de lluvia. Osvaldo, un obrero que amablemente nos ayudaba, comentaba contento: “Yo también tengo chuteadores”. A lo que un chico contestaría “¿En serio? ¿Y qué marca son?”

Oasis en Primavera

2010-05-23T21:15:00.000-07:00

Un ansia de jovialidad

De renovación vital

De primaveras renacientes

Flores que la monotonía del resto de las estaciones no logra igualar

Pero estas flores hermosas y llamativas

Que incitan al esfuerzo del ser por cautivarlas

Amenazan gravemente con lacerar y dañar

Y desestabilizar lo que queda del año sin ellas.

Tal vez lo más sabio es la vida contemplativa,

Como Fray Luis de león,

La buena vida retirada del ajetreo de sus espinas,

Conformarse con tal vez olfatearlas, incluso rozarlas…

Pero estas flores no son para quedarse,

Son sólo un oasis,

Un reverdecimiento pasajero que anima el espíritu pero que hay que dejar pasar,

Ya que no es sabio conservarlas.

Me conformaré con tomar sus pétalos,

Su aroma, sus colores y sabores,

Apretarlos entre las hojas de un pesado libro…

Y quizás en unos años más, cuando el resto de los pétalos se hayan extinguido,

Sorpresivamente tomar aquél libro que no leía hace mucho

Y revivir un recuerdo que quedó en algún baúl recóndito

Pero que no había sido olvidado por un solo instante.

No es cliché hablar de ojos

2009-12-20T22:24:00.000-08:00

Ábrelos

Mantenlos abiertos

Sí, así,

Tu luminosidad alumbra mi existir,

Tus ojos,

Sí, tus ojos,

Perfección divina,

Gracia concedida para el espectáculo de los míos.

No los necesito verdes, ni azules

Quizás tampoco violetas,

Los necesito así, así

Como con tanta pasión tú los llevas

Surcos de fertilidad marcados,

Apenas delineados por un dedo maestro

Apenas húmedos de felicidad.

Mantente así, feliz

Nos los escondas en llanto y tristeza

Compártelos con este fiel amante

Que día a día da gracias al sol y a las estrellas

Por mantenerlos iluminados día y noche

Y si una nube de miseria llegara a opacarlos por un instante

Rezaré al viento para que de ellos la remueva

Y vuelvan a iluminarme así,

Sí…así.

Poisoned Species [Minds]

2006-12-23T15:19:00.000-08:00

Florae Petalia naciste,

Diminuto pistilo, sólo corola prácticamente,

Mente tierna y activa

Cual esponja absorbías por tus raíces todo lo que te rodeaba.

Mas sólo sucias sales alimentaron tu persona,

Y que torcida Florae brotaste,

Solo te importó satisfacerte en tu juventud fogosa,

Sin dar relevancia a lo que se impusiera.

Creciste privando de luz a otras flores,

Que su primavera en ese entonces también gozaban.

Las Podriste, me podriste,

Y ahora vomito tu nombre sobre estas letras.

Animal despiadado, segadora de tallos,

Me desangraste y seguiste,

Con la frente en alto y sin mirar atrás,

Nunca miraste atrás.

Entre torcidas y retorcidas excusas te revuelcas,

Oh Petalia,

Para deshacerte del parásito de la culpa,

Que te carcomía las entrañas,

Y te reafirmabas en el hecho de que con ello habías aprendido

¿Aprendiste en serio?

Sin que me respondas asumo,

Oh corola ya sin pétalos,

Que todo lo construiste por un fugaz y efímero sentimiento de satisfacción

Con tus envenenadas esporas de reincidencia,

Fecundas de Muerte,

De muerte Florae y Petalia.

El 14 de los Plomos, es un Crá.

2006-12-16T17:49:00.000-08:00

Si tuviera que ser un gato plomo, seria por lejos Silvestre, un dibujo representativo de los instintos básicos y el balbuceo (o baboseo). Un tipo que mas de una vez mereció deleitar su áspera lengua con el exquisito sabor de Piolín, el malvado, cosa que la mala fortuna, o la abuela, en este caso, no permitió para nuestro estimado heroe. La excusa de Silvestre, el plomo, es que Piolín es un plomo, y por tanto estima inconveniente el intoxicarse con tan insasonable sabor. Insolente, insaciable, irreversible y subversivo, este gato abandona el afán del pajaro, prefiriendose centrar en la ya ploma abuela, no es carroñero, nunca lo fue, pero la veterana caerá en algún momento, y compartiendo piso probablemente este se percate más temprano que tarde de su deceso, teniendo asi la oportunidad de alimentarse entonces de la abuela, justiciera y mano inquebrantable del destino, y del canario, Piolín, que quizás mezclado con el estofado de abuela, sepa un poco mas a abuela y un poco menos a plomo.

Prólogo

2006-12-04T20:49:00.000-08:00

En una sociedad que demanda infidelidad y sangre, en un contexto de moralidad barata, es casi imposible, y menos rentable por cierto, no caer en el garabateo del Best-Seller.

No Fear

2006-12-01T18:34:00.000-08:00

Miedo.Es un sentimiento repudiable y nativo, impulsivo, instintivo, cavernícola dirían. Nos mueve a actuar de determinadas formas, activa nuestro sentido de auto-preservación, nos rebaja a mamíferos inferiores de lo que proclamamos ser, vanagloriamos ser. Y la mass-media incrementa este sentimiento de inseguridad y constante alerta ante todo posible evento dañino, nos canonizan, pero no santifican, solo nos llenan de estereotipos de belleza, sexualidad, racismo, antietnias, antisemitismo, repudio a lo establecido, a las instituciones, pero no de las instituciones a las que realmente vale la pena oponer resistencia, si no a las socioculturales que han sido rotas no sin escándalo en el ya traspasado siglo XX, instituciones como el matrimonio, por ejemplo. Un anillo alrededor del anular representa un símbolo de pánico para el grueso de la población contemporánea occidental, un velo de novia que no encubre inocencia ni virginidad y un juramento de fidelidad y monogamia sella el pacto se una vida de aburrimiento, sofás y actividades intelectuales en la cama, olvidando las pasionales. Espanta y mutila de solo pensarlo las almas de miles de jóvenes y no tan jóvenes con la idea de unirse al amor de su vida por un evento de unidad espiritual. “Souls are over-rated”. Amelia: ¿Tan deteriorada esta nuestra sociedad que no nos podemos unir a otra persona sin miedo a ser dañado emocional y sicológicamente por lo que debería ser nuestro complemento o media naranja(o mandarina que es mas chiquitita y rica, y se adapta mejor a nuestros canones físicos), nuestra alma gemela? ¿Por qué nos asusta lo magno? ¿Lo que nos puede atar a algo? no tememos amarrar al resto a distintas (in)moralidades, o (in)movilizarlos innecesariamente, nos desenvolvemos como liliputenses, de tres manzanas (verdes) de alto, que al menor atisbo de un Gulliver, o un Gilligan en su defecto, entramos en pánico, en shock (hipovolémico [a veces{gracias}])

Mi tierra: Región de reyes, Copihues y niños.

2006-11-16T16:13:00.000-08:00

Temuco, tierra prosa de Reyes
Que deslumbran nuestras ventanas
Lugar de Godoy Alcayaga
Que brilla intenso por la mañana.
Imperio del Imperialino
Que encanta sin libro alguno
Estación de humos de trenes
Que curan males de niños.

Tierra de tierra fértil,
Del lupino, del trigo.
Tierra de sangre araucana,
De araucarias, de hijos.
Hijos de dioses paganos,
De serpientes, de indios.
Indios de sangre valiente,
Que la bandera manchó
De olvido,
Sangre gloriosa y ardiente,
Que alimenta nuestros sentidos.

Tierra de rojo copihue
Que florece ante nuestro abrigo
Tierra de mar y montaña,
Arena y buen cultivo,
Tierra de gente linda,
Copihues, reyes y niños.

Entrañas

2006-10-17T19:51:00.000-07:00

Napa entrañable de tu cuerpo
De ti nace manantial profuso,
Constante, cálido, cítrico.

Cavidad fecunda, mágica,
Placentera…odiosa.
Maldición bendita de ciclo
extenso, preciso, infalible.

Quizá la Luna es la
Culpable de todo esto
¿Quién sabe?
Después de todo,
También ella podría ser madre.

Run Away

2006-10-09T15:29:00.000-07:00

Las deidades urbanas habían dotádolo de un preciado y no común talento musical. Dominaba a la perfección el estilo de caderas Hip y saltos Hop. Precisamente venía de una demostración de talento que el mismo había dado en una batalla de Freestyle. Una vez solo, surcando las calles como tantas veces se le había visto sintió un trueno de sirenas explotar cerca. El peso de su mochila en la espalda encogió su estomago y anudó su garganta. El rubor en sus mejillas y la contracción de sus músculos le indicaron que debía correr. Subió sus vaqueros, hasta entonces a media asta, y llegó pronto a unas tétricas escaleras con 3 rombos entrelazados en las afueras. 22:15. Aún había tiempo. Bajó casi sin tocar los peldaños. La adrenalina entorpecía un claro pensar, las opciones se atropellaban unas con otras. Estaba desorientado ¿Ir a casa o desaparecer? Probablemente algún agente tendría custodiada su cuadra. El chispazo de una baja de voltage en el andén arrojó una solución. De pronto recordó a un amigo de antaño. Podría ayudarle. Sacarlo de ahí. Se lo debía ¿Destino? Incierto, al igual que el de su aún tierna, pero mal habida vida.

Carta a mi querido Puto

2006-10-08T23:54:00.000-07:00

Hijo de Puta. Hijo de puta tu y la puta que te insertó en este sistema puto, burócrata e injusto. Sistema de lágrimas de impotencia al ver la imposibilidad de optar a una buena calidad de vida a los más vulnerables. Puto es tu nombre al caminar por la calle impertérrito ante la llegada de la decada de la decadencia y ni siquiera pensar en lograrla mejorar. Caíste en el neoliberalismo despiadado, del que vende, y mantiene precios que solo el esfuerzo por intentar desviar, aunque sea solo por un momento, la atención del hijo de la miseria puede pagar ¿Y si no puede pagar? ¿Qué mierda me importa? Si tengo filas de putos como tú dispuestos a seguir tomándolos, disfrutándolos, comprándolos, vanagloriandolos, mostrándolos y no pensando, en que hay otros que disfrutarían el mismo servicio mil veces más. Siempre estará el comerciante de bajos recursos que tenga productos sin calidad a precio ad hoc para ellos ¿No? ¿No es cierto, Puto, querido? Sal de tu puta burbuja, y date cuenta que hay gente que siente y sufre frente a tus narices, en tu inquebrantable universo de marionetas de consumismo desmedido, valores aserrados, desalmados. Recuerda Puto, maldito snob, que no eres superior a nadie, que tus padres y ancestros, mis padres y ancestros descienden de Adán y Eva, probablemente los primeros australopitecos, y que en algún sagrado momento a.C., junto al resto de los ancestros de todo el mundo, decidieron que la igualdad de pares y la propiedad común era la mejor y más natural forma de resolver sus diferencias.

Caracterización del Simio

2006-10-07T18:02:00.000-07:00

Este simio rojo ha dedicado, generación tras generación, 14 mil años de historia en enseñarle a sus hijos a usar las hojas de los arboles tal como si fuera una servilleta o un par de guantes, y los troncos y ramas como herramientas de caza y cultivo.

Holly Crap

2006-10-04T23:48:00.000-07:00

Jesus Christ
(Oración Del Verbo)

Adoración de Falsos Iconos
Iconos de razas desencajadas del contexto
Con textos de seres inalcanzables e inexistentes
De valores represores y opresores
De existencias miserables, extremas y poco matizadas.
Dioses distantes de razas europeas
Jesús es inglés, Magdalena francés
El santo Grial se desparramó por tierras de azuladas sangres
Sangre que osan beber cada domingo junto al cuerpo
Cuerpo que desapareció, O que nunca existió
O el que primero un profeta bautizó
Un gran idealista, por cierto, un modelo a seguir
De revolución y barbas
De destrucción, paz y amor
Un caudillo al cual seguir
Pero no un maestre religioso al cual adorar.
Adoración falsa de rocas en el pecho
Y mala praxis en las calles
De aborrecimiento al desposeído
De posesiones intransparentes,
Intransparencias mal habidas por la institución
Institución con grupos de sombra gris
Grupos que siguen la obra dei
En una atmósfera de intereses monetarios mundanos
Pero del oro humano y no del celestial del cual predican
Predican, pican, abdican, adjudican, perjudican
Prejuician, Perjuician, Perjuran, Abusan
Del necesitado, el prójimo, el valiente, el amable,
Como un ser capaz de ser amado,
Palpable y ayudable, sobre todo ayudable.
¿Amor omnipresente?
¿Dónde estaba su amor en las humillaciones, violaciones, mutilaciones del verso?
¿Es acaso el un verbo?
¿Él solo un único y gran verbo?
¿No puedo acaso yo mismo conjugarme como un verso poderoso e imperfecto?
Podemos amar también prostitutas sin apedrearlas
Podemos tocar al leproso sin temor,
Probablemente también transformar el agua en vino.
Quizás el Dios hecho hombre no era más que un hombre de ciencias,
Un instruido de las artes druidas, o mayas, o incas,
Incapaces somos de saberlo,
Solo nos queda adorarlo como se nos impone,
Se nos atañe e imparte, un rayo me parte
¡Holly Mother of God!
¡Qué desastre!
Amén.